Mémoires ordinaires #2

J’ai commencé à recopier les mémoires de mon grand-père il y a quelques semaines. Cela faisait des années qu’elles dormaient de carton en carton, de déménagement en déménagement, de région en pays. Et puis, j’ai décidé de les en sortir. Au début cela déjà été assez difficile de pouvoir les lire. Mon grand-père n’est pas né en France, et une fois dans l’Hexagone il n’a pas passé beaucoup de temps à l’école. Son écriture du français était presque phonétique, et pour pouvoir comprendre chacune de ses phrases il me fallait les imaginer prononcées avec le son de sa voix presque en fermant les yeux pour comprendre l’accentuation puis le sens. C’était un moment assez agréable, car je vivais son récit comme s’il était assis en face de moi et me le racontait. Et puis il a fallu se rendre à l’évidence, c’était confus, embrouillé, emmêlé, incompréhensible. Il fallait tout remettre dans l’ordre, comprendre qui étaient tous ces personnages d’une famille que je connaissais finalement si peu. Comprendre les lieux. Comprendre les époques. Le comprendre lui. Découvrir à travers cette histoire de quelques pages ce qu’il avait voulu réellement nous transmettre. Je me suis pris au jeu. J’ai repris les deux premières lignes de ce que lui-même avait été écrit et j’en ai fait le premier chapitre dans lequel j’essaye d’expliquer ce que j’ai cru comprendre de ce qu’il a voulu faire en nous léguant son texte. Et ses deux lignes sont devenues mille mots avec lesquels j’ai peut être aussi laissé parler mon cœur en mélangeant à sa volonté supposée mon propre désir et mon besoin de croire qu’un homme n’écrit pas sa vie sans raison.

C’est l’histoire romanesque de l’immigré Italien d’avant-guerre. C’est une vie ordinaire. Ce pourrait être notre vie à tous.

#FuckTheFish

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